jueves, 20 de octubre de 2016

Pedazos de la lluvia

he roto algún desierto    abarrotado de fulgor 
he roto las ventanas:

la lluvia quiere devolverme un animal

un cristal herido mira su propia transparencia
un hilo que se aplasta
el mundo en mí
desde el cielo de la angustia ojos o canicas 
rotas /plaf pedazo y gota de un pedazo y una astilla

me estoy viendo llover:
soy un pedazo de mi cuerpo
entre tu piel /la despedida tiene algo de humedad
las piedras se me enferman
—yo no sé ser muro,
me desprendo: lluevo
para enfermarme las distancias—

he roto con las manos cada luz en mí que
nunca he roto en nadie,
soy una gota deslizándose en tu muro de suicidios:

no soy sino pedazos.

¿quién me ha quebrado el hueso
la defensa el grito de gritarte "no me quiebres"?
¿quién sino yo un trapo herido
sucio ajado el polvo inútil de toda esta inocencia?
Todo alrededor es muro 
/yo no quiero defenderme:
no sé dónde posar ningún encuentro, 
me desprendo yo no sé ser muro
¿en qué nido posar esta tormenta si en las manos no me cabe?

no soy sino pedazos.
vivir arranca el hueso de la risa/ 
ya no hay bocas para el agua
ya no música de charcos en tus pies
ya no el silencio del almendro
naciendo aquí donde la boca
este pedazo des.membrado

no soy sino el verbo de la ausencia /todo es muro
y mis manos también se han hecho jaula
extinguiéndose la tierra de puro desprenderse.




domingo, 9 de octubre de 2016

La siembra


"mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío"
Alejandra Pizarnik

una flor 
regresa a la semilla de su miedo: la mano
cerrada deshinchada lejos ya tan lejos
la caricia

una flor /mi mano niña sujetando
el miedo: mi cuerpo mudo en descomposición
entre la mano niña, el niño caminando
y el rastro de ceniza como ceniza encima del otoño


tú tienes otra flor y otro camino y el miedo oculta con nieve nuestras huellas.
los ojos se nos cierran como embalses de vacío, la flor
pequeña como sed inagotable tanto miedo
tanto miedo de tu miedo todo el miedo

pero yo repito las palabras para fabricar saliva
y regar como quien riega la esperanza:
en la tierra del quizás quizás rebrota
tu mano tapándome la boca 
haciéndome el rocío en los pétalos cansados de mi cuerpo.




sábado, 8 de octubre de 2016

Crisálida

"— ¿Muerto?
— Más allá de toda resurrección."
Kenny


todo lo naciente es un temblor: mis manos, como gotas
sujetan siempre una crisálida
/se hinchan de luciérnaga y rompen la piel de tu quiescencia:

caminaste/ me dijiste ponte en marcha
apaga la luz y ven viaja —ya me basta con tu luz— dentro 
de mi bosque

/es el bosque el que nos cruza. también 
la flecha de la noche atravesando
—ya no brilles, no hace falta—

es el silencio el que nos cruza,
algún día podríamos ser árboles de noche, ardiendo
como arden mariposas que aún no nacen
pero están

naciendo como un temblor sin ojos en los árboles
/el amor no necesita ojos para hinchar la luna cuando 
ese mar avanza y el árbol crece
y las hojas caen como las gotas de mis manos en tus manos
mariposas. 



Luces

 
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