A veces me siento como...

(Banda sonora del escrito, NECESARIA para leerlo; el gran Wynton Marsalis, tocando Sometimes I feel like a motherless child).

    Acordes de lágrimas caminan… Lentos. Alargados. Soñolientos. Pesados y levemente libres, levemente tristes, viviendo con la inmortal levedad del existir. Hasta que vuela sobre un niño una trompeta para mostrar su dolor. Antes de que lleguen las absurdas tonterías del adulto viene una trompeta dorada y negra para mostrar el dolor. Con sonidos simples pero cargados de magia. Y las flautas y los metales modulan como modula el alma del niño sin madre, que hoy es un adulto sin magia, sin aquel juego. Y yo, desprovisto también me empapo de esta melodía. Y se me cae una lágrima. Sin ti y sin nadie. Sin ti y sin sueño y sin otro y sin otra y sin piel suave, se me cae una lágrima que empapa mi camiseta, sucia del mundo de afuera. Y con la escama de mi piel frotándose con estas melodías que me curan el alma, a pesar de tener el pecho doliente del tabaco y del humo que se desprende de la campana de la trompeta que suena. Con su corretear, corretear lento y simple por cuatro o cinco notas… Pero que me llenan y que hacen estremecerse al niño que llevo siempre al lado. El niño se siente desolado. Como este vibratto. Como este piano. Como ese acorde que sostiene pero que parece no estar. Así, con un sostenuto  dejando que llegue el cambio. Poco a poco… Una pausa. Un grito sordo sin sordina ni tiempo… Una pausa. Una pausa… Secando las lágrimas como si fueran sueños. Esperar. Esperar algo de algo…

    Dejando que los acordes modulen y traigan algo más, algo más de emoción al escorpión del día a día. Poco a poco. Poco a poco. Que lleguen las emociones y las desilusiones y las tristes alegrías y las vacuas felicidades. Pero que llegue algo que haga girar al corazón sin viento. Con más sexy de un sonido que sube y sube como un niño que vuela hacia la montaña rusa de esta nada que nos acoge y nos machaca, pero que suena y vibra y se deja sentir siempre. Sonidos agudos y graves problemas. Así. Saboreando la sal de los ojos de un niño. Un niño sin nada. Un niño en tanto vacío adulto. Un niño en tanta inútil posesión, en tanta pena… Cuando gritan y gritan los sueños y se oye y se oye el intrépido gritar de la nada, que es un precipicio donde estamos todos. Donde estamos todos así. Con un niño cogiéndonos de la mano mientras él grita y nosotros no sabemos nada de ese grito porque sólo escuchamos el bullicio de la rutina, el bullicio de nuestras posesiones, el bullicio del vacío que nos ata a todo cuanto no conserva magia. Y entonces, cuando grita esta trompeta y cuando los acordes gritan con ella, recuerdo de una vez por todas que tengo un niño o una niña al lado acompañándome y entendiendo la magia que ya no tengo, pero que ahora necesita jugar. Necesita tener la Madre que es el juego que aquí llevo. En el alma y en mi lágrima. Entonces me siento a jugar o a llorar con ese niño. Porque soy yo. Y porque está desolado. Y con ganas de gritar. Y escucho a la trompeta silenciándose. Y me escucho, y me escucho por fin, recuperando algo de ese algo que se me perdió por el camino…  

La mujer de la ventana

                                   (Banda Sonora del relato del compositor italiano Ludovico Einaudi).

    La mujer que mira a la ventana canta siempre cuando los primeros rayos del sol entran por la ventana; canta después de hacer el amor y en la ducha mientras juega con su cuerpo. Bueno, en ese último caso el tarareo se mezcla con leves y pequeños gemidos que se aúnan con el agua caliente y que va dejando rastros de pequeñas gotas, como si esas gotas como pequeñas lapas fueran el deseo eterno de algún hombre (o de alguna mujer). Pero tras ello, ella siempre vuelve y canta frente a la ventana. Como una Enma Bobary, en la ventana. Será por esa extraña forma que toman las cosas, las añoranzas y los recuerdos muertos vistos desde una ventana. Será por ver a la ciudad moverse como un pájaro migrando a algún lugar que aún no conocemos. Será por eso.

    Entre una extraña luz de atardecer grisáceo a la par que enrarecido por tímidos rayos del sol, la mujer de la ventana mira a un horizonte como si fuera esa actriz que sabe que está actuando. Mira como una búsqueda y como un juego que se sabe divertido; como una escultura que se mira en un espejo y ve lo que todo el mundo sabe: que es tan bella y simple al mismo tiempo, que es desnuda e intocable. Con los brazos medio caídos, el pelo castaño enrubiado por el cítrico y menguado rayo de sol, mira por la ventana. Como si ese fuera su único cometido. Como si la Historia entera se detuviera durante un instante para mirarla sólo a ella, como si a ella eso le pareciera un juego, una sonrisa, una mueca de eternidad; entonces llega un deseo: el deseo de la Historia de acariciar la piel suave de la mujer de la ventana; pero no lo hace porque la Historia sabe que es muy torpe y acabaría estropeándolo, acabaría llegando sangre al río de placer de esa mujer perfectamente imperfecta, imperfectamente inigualable…

(Cuadro de Edward Hopper)

    Ya nada ocurre en la ventana si no está ella. Ya la Historia se va a la basura como un papel arrugado si ella falta, si ella no mira por la ventana. Es como la esperanza huída de la caja que guardó Pandora, es como si ella misma fuera Pandora y como si su mirar por la ventana fuera la propia esperanza. Es como si tú y yo no fuéramos nada sin ella. Y cuando vuelve a su silla y la crudeza helada de la habitación se alegra y entonces todo recobra su luz y su abrazo, entonces el frío se acuna plácido en el regazo de una caja que es el mundo entero, y entonces el frío y la distancia no son nada porque la habitación ahora es la ventana que la mira a ella mirar por la ventana…

    ¿Pero de dónde viene ese bosquejo de sonrisa que se le va dibujando muy lentamente en el rostro al mirar por la ventana? ¿Por qué será? Yo no sé por qué. Pero es un espectáculo ver cómo le cambia el gesto nada más sentarse en esa silla, en esa silla con aspecto impávido y helado, y ver también entonces cómo con su sola sonrisa la habitación se caldea de nuevo (en un ir y venir de ciclos amorosos y geniales que querrían ser para siempre), la habitación le da un abrazo a esa lenta y juguetona mueca y entonces, la habitación (ni su silla ni la mesa ni las paredes) ya no es fría; todo lo contrario, la habitación ahora palpita con fuerza. Con una extraña presencia de color rojo anaranjado la habitación se postra ante ella. Y observa mirar a la mujer. La mujer de la ventana. Con sus cabellos mirando a un horizonte sin pasión con una pasión indestructible.  La mujer de la ventana.

    La mujer de la ventana se sonríe. Me ha confesado al oído, después de leer esto, que sonreía porque siempre supo que yo la observaba. Siempre supo que intentaba escribir un poema que acababa siendo sólo un papel más en la basura. Me ha confesado que siempre supo que yo estaba ahí, pero que no podía decírmelo hasta que terminara de escribir algo.

    La mujer de la ventana a la que adoro. 

Inyección

Sueños que se esfuman

/pasos de martillo, la sangre en las carreteras de mi cuerpo.

Vida que se cae

sobre los ojos inyectados, insomnios de papel vacío,

lugar donde duerme el impulso

a pulso de cañón.

Dos aviones cruzan su camino

/en el cielo dos espadas veo

decir y maldecir al pasajero

/siento tanto no viajar dormido…

y el sablazo

corta a las hojas del otoño que se arrojan

sobre este cuerpo de espejos

donde poco se ve

donde mandíbulas pululan en pesadillas

inmemorables

/sensibles al alba de mi rostro.

Piel de escama

branquias en el desierto de este mundo.

Ojeras pintadas en el asfaltado muro donde el bullicio pisa.

Digo adiós.

Digo nada.

Digo nervio y digo eternidad.

Viviendo fulminante

la parsimonia de la muerte.

¿Dónde encontrar el sosiego eterno de tu ocupado cuerpo de arte puro

en este siempre / tan guerrero

sometido por el nervioso ardor?

La voz dormida, crítica

    La voz dormida resurge con fuerza en los oídos. Utilizando el propio título de la película, esta voz, si te dejas empapar por lo que dan las actrices –sobre todo- y los actores, te puede llegar a dejar sordo (de lágrimas o angustia). Estéticamente la oscuridad ocupa una gran parte del espacio, cosa lógica cuando se narra una historia ambientada justo después de Guerra Civil.

    En otras críticas podrás leer que esta película es un déjà-vu de otras ambientadas en la guerra, leerás que es manipuladora por su teatralidad, leerás que hay una total falta de ideas con una repetición de tópicos... Pero leerás, ahora, si estás leyendo esto, que es una magnífica película. Un guión bien trenzado y un argumento que quizás a algunos españoles les pueda parecer repetitivo por su historia (miedo me da eso)… El director Benito Zambrano –ayudado por la novela de Dulce Chacón- sabe muy bien hacia dónde dirigir nuestra atención para no acabar pensando eso que los famosos críticos de cine ven tan bien (como si fueran dioses de la insensibilidad): que la película es un tópico. Lejos de ese pensamiento, la película es un drama desgarrador, desalmado, en el que se nos muestra la brutalidad de una posguerra absolutamente cruel; así es como precisamente Benito Zambrano nos lo muestra. Oscuro (incluso estéticamente puede parecer una película fea, por esa sombra en la que se desarrolla). Cruel. Y atroz. Si todo esto es manipulación –cosa que yo no creo- recomiendo que se dejen manipular

    Más allá de esto, y de un argumento quizás no muy original pero muy humano por el sacrificio que se muestra, la película te empapa el alma, en grandísima parte, por las fabulosas actuaciones. Inma Cuesta y María León (sobre todo, aunque TODO el reparto es destacable) llegan a retorcerte hasta tal punto por dentro, que la empatía con sus personajes puede resultar angustiosa y dolorosa. Pero a pesar de ese dolor, a pesar de los “peros” que se le puedan poner a una historia que nunca debe dejar de contarse, es una película completa, con grandes actuaciones, una buena dirección y un guión muy adecuado. Si uno tiene sensibilidad, sacará sus peros y sus pros y contras a la película, pero siempre se sentirá empapado del dolor de esa posguerra… 

En la ciudad del escorpión

    Un paso, dos pasos. Jadeo. Recuperación. Ruido. Bullicio. Amaneceres y pérdidas. Sillas y sentimientos no asentados. Nervio que recorre su corazón, que palpita en la arena fría donde el café caliente humea. Oye. Observa. Se pierde en pensamientos que se van a algún lugar de ese vacío al que algunos llaman Dios. Confunde la presión de las ojeras con algún mal sueño que no llegó a perpetrarse durante la noche, en la que sus venas atascadas sentían cada pequeño pálpito. Pero en la oscuridad una compañera a veces sale de entre las nubes grises del otoño para acompañarle. Y es entonces cuando comienza a soltar su llanto, cuando inhala y exhala pasiones de dolor o calmas lacrimales. Y entonces duerme: siempre tras haber dialogado con la Tierra.

    Y se levanta. Y comienza su día teniendo que volver al terreno desierto de los deberes y de las cosas que hay que hacer para ser un engranaje adecuado en el presente. Y camina. Un paso, dos pasos, jadeo, cigarro. Recuperación y cigarro. El humo es como esa amiga que llegó de noche pero que ahora, en la ciudad (donde los pasos y las miradas son como ese vacío al que algunos llaman Dios), se esfuma por el aire con efímeras y fantasmales esculturas que llegan a otra persona con el olor de ese vacío. Y dialoga sin decir demasiado, sin escuchar a penas nada. A penas nada. En ese noviembre que es un desierto de hojas secas y de arenas donde caminan escorpiones. Escorpiones negros como el olvido, más injusto que la muerte.

   Y sentado en ese lugar en el que la arena fría por donde andan escorpiones y el café humea cálido como el crujido de la leña en el fuego, escucha. Más bien oye. Oye a sus compañeros. En una cafetería atestada de los cerebros que son, por lo visto, el futuro de alguna cosa que se suele llamar presente. Pero sólo oye. Asiente. Disiente sin discusión. Piensa en las hojas secas del otoño y en la arena fría y en la luna, ardiente sol de las sombras en las que caminó por la noche. Aullando penas al aire. Adquiriendo una paz no buscada pero necesitada. Para dormir y escapar. Para escapar de esta tierra de deberes y obligaciones y engranajes. Se detiene y sigue oyendo; mira a su alrededor: un paisaje de gente que camina, habla, sonríe, ríe y toca la superficie de la profundidad de un mundo que se muere en ese falso sol, que no es el de las sombras.

    Ahí sentado. Sin un cielo al que mirar. Sin un sueño ni una paz que conseguir. Un lobo que no aúlla. Un lobo sin un búho escuchante y observador. Un lobo muriendo por el ataque del veneno lento del escorpión de la rutina…

Esto

(Banda Sonora del Poema).

Pedimos

un mundo que tarde en apagarse

un llanto que se duerma sobre cuadros

de caricias en la espalda

y un árbol musculoso en la llanura hambrienta de la pena

Guardamos

un rencor que extingue el aire del otoño

un dolor pasado que engulle el presente

de heridas tan colmadas

y un amor que en el mundo es sólo un rincón de la alacena

Somos

un lugar en un pañuelo

un adiós y un para siempre en una calle vacía

de ti / que pisas neblinas avenidas

y una hormiga sola y sin antenas

Agarramos

una mano sin saber que es como otra

una gota que se aplasta en el suelo

de barro que pisamos inquiriéndonos

y un pájaro sin alas que nos regala alas de arena

Nos quedamos

en el mundo irreductible

en el pañuelo donde nos acabaremos encontrando

en la llanura donde el árbol volverá a ser fuerte

en el fuego del otoño

en ti y tu niebla

en la gota que no cae

y en las subidas y bajadas de esta vida en escalera…

Ratón y duda

    No sé cómo empezar esta maravillosa idea. No sé si la he entendido bien ni sé si el bien o el mal existen...Ahora, después de algún "no sé" tampoco sé lo que sé con exactitud, ni lo que sé de manera superflua. Por lo tanto, hoy, a estas horas -las 11 menos 10 de la mañana- me he levantado dudoso, ¿demasiado dudoso? En mi casa hay un ratoncillo de campo pululando por alguna de las habitaciones y yo me pregunto: ¿cómo puede andar tan rápido como creo que correteará por este suelo de fango? Qué pregunta tan estúpida, me dice el espejo, eres tú el único que camina por el barro de las dudas, idiota. El ratón, mientras no te lo cargues, es más feliz que tú.

    Entonces, como somos tan listos, vamos a intentar atrapar al ratón, no con el sigilo del gato sino con la torpeza de un gigante, que “es lo que son” –debe pensar el ratón-. Y le colocamos queso en una trampita en la que seguramente yo también caería, porque el queso me encanta. Y entonces me empiezan a entrar ganas de conocer al ratón, de corretear como él sobre el suelo de fango que tengo en mi cabeza y sobre el que le siento corretear a él, tan feliz y tan normal en busca de su queso; me apetece saber cómo corre por la duda. Por la mía imaginada en él. Me apetece acariciarle el bigotito y darle pequeños trocitos de queso mientras como queso y entonces, mientras de verdad estoy comiendo queso veo –muy a mi pesar- al ratoncito aplastado, al lado de un trocito de queso que nunca nadie se comerá.

    Y en el espejo otra vez: ¿cómo puedo sentir el alivio de una duda resuelta tras la muerte del bicho al que admiraba por corretear sobre el fangal de la pregunta no resuelta?

    Qué pregunta tan estúpida, me dice el espejo, ese alivio es un espejismo y si te das la vuelta verás otra vez un ratón más feliz que tú por corretear y por jugar teniendo en cuenta que la duda y el fango son otra parte del juego que es vivir.  

Giggia

Hasta siempre /hasta la memoria que me quede

para ti

azabache de la vida

intuición del juego

gruñidos y mordiscos y saltares y ladridos

fuiste y serás siempre

el palpitar travieso

el juego para el niño que tuvimos en nosotros

/se queda siempre en mí, gracias a ti

eres la carrera

que vivimos dos hermanos

/y tus cuatro patas

eres

ese “eres” del ahora

que se queda en mí porque no te dejo marchar

/aunque no pose una caricia más sobre

el suave ámbar de tu pelo

/y hambrienta de la vitalidad te fuiste

y en el hueco memorial de mi razón

abro un espacio inmenso para toda

tu intuición

para todo

tu juego /para toda

tu sinrazón /que nos llenó de vida.

Siempre cachorra

y mejor protectora de camada

fuiste la muerte que lloramos

y mejor vida que sentimos

/por la que lloramos ahora /

yo… con este verso

que no es nada, ni mero consuelo

sólo los restos

vacíos a donde van tus restos

de vida

que se me quedan grabados

como los bocados en aquellos guantes que vestía de pequeño

para jugar contigo

horas y horas que no eran horas

sino eternidades

que se tallaron en las paredes de mi corazón.

Quédate aquí

quédate…

Eres la protectora de mis sueños y mis juegos/

quédate…quédate y descansa

Giggia…   

Arte, oscuridad y belleza en "Cisne Negro"

    Darren Aronofsky se ha confirmado definitivamente como uno de los directores más originales y capaces a la hora de imprimir un ritmo incesante a sus películas. Antes de que llegara Cisne Negro sus películas gozaban de unos potentes recursos visuales y sonoros, una efectiva creación de atmósfera envolvente casi enfermiza, pero sin embargo, casi nunca conseguía crear un todo análogo en el que ese caos de imágenes dinámicas y sombrías se desarrollara.

    Pues bien, en este filme ese todo habita precisamente en la cabeza y en el cuerpo de su protagonista, en la heroína de Aronofsky en la película: Nina (dulce y oscura Natalie Portman que hace el papel de su carrera manteniéndose en todo momento brillante). No importa que el coreógrafo (Vincent Cassel) repita constantemente la obviedad de que Nina necesita descubrir su lado oscuro para conseguir desprenderse del afable cisne blanco; ni tampoco importan las mujeres que exaltan (Mila Kunis: su férrea competidora) o reprimen (Bárbara Hershey: su resentida madre) la sexualidad de la protagonista, sino que lo verdaderamente capital es la transformación de Nina desde la mente de la propia Nina, personaje inmejorablemente trazado por Natalie Portman, gracias a la cuál entendemos todas sus enfermizas emociones en el camino hacia el temeroso cisne negro. Así, Natalie Portman nos guía hacia un final tan ilógico para muchos como artístico para otros. Pero eso sí, es casi imposible que una actriz transmita mejor la tensión y la obsesión de su personaje, haciendo creíble las sangrientas heridas, la masturbación entre peluches , los frenéticos pasos de baile de su personaje o un violento cuadro psicótico, promovido por un mundo en el que impera la competición, lo diáfano y lo negro sobre lo blanco.

    En este viaje cinematográfico no importa demasiado la lógica y el entendimiento de las acciones. Aronofsky contempla el mundo de la danza desde el dolor interno, desde la psicología, el terror, la intriga y por supuesto, desde la belleza. De esta manera, los posibles fallos o discordancias argumentativas que pueda tener la película se encuentran totalmente sumergidos en la obsesión de Nina, forman parte de su mente y de su sueño, el cual culmina en una preciosa escenificación de El lago de los cisnes que realmente encoge, atrapa y emociona, con un final tan terrorífico como bello. Así pues, en esa dualidad que se maneja en el filme, desde el vestuario o el maquillaje, pasando por una técnica un tanto efectista (y sangrienta) pero impecable, hasta los bastidores más recónditos del mundo del ballet, Cisne negro es una historia que deslumbra, que confunde, que no deja de moverse, pero que muy probablemente permanecerá –para bien o para mal- en la memoria de muchos como una gran obra (de arte o de paranoia). 

Trailer subtitulado:

El poema del verano.

(Banda Sonora del Poema y de la película Big Fish -Tim Burton, 2003-).

Calor en el que el día se desdibuja como un cuadro anaranjado y amarillo…

/grisáceo cielo accidental/

y otra vez, calor.

Pasión infantil

y juegos con el único sentido de la alegría

la risa por la risa

/con el único sentido del río

que fluye

como existencia /que crea y que recrea expectativas

y sueños que no se quedan en papel.

Sentado en una silla /contemplando cómo

el sol refleja su voz brillante

sobre un agua

que habla

con la voz de chavales que viven, reviven

y perviven con la vida

en la que el verano nos mira vigilante

mientras vigilo

el juego para que no termine en sangre o lloro

/pero

el juego me invade

y salto

y salto

como salta el tiempo

/del recuerdo hacia el agua

y del agua hacia un mañana inevitable.

Mientras los saltos se suceden y el tic tac corre pertinaz 

la risa

/que es como el dócil tacto de una oreja

el calor tan insensato

la calma

el silencio

/que es susurro de una batería, de un bajo o una guitarra

la broma

/cantada por un escarabajo que se acerca

y el juego

/sobre el que comemos un panqueque

pisan sobre la tierra

incapaces de no ser eternos

bajo la mirada del rey astro que también parece sonreír

olvidándose

del tiempo.

Y así

el verano se escapa

como el agua sobre la que saltamos

el verano se escapa

pero el verano se nos queda dentro

como un recuerdo indestructible

que siempre

se quedará

que siempre

se fugará de mi cara

al esbozar una sonrisa…

Sonrisa

que me dice y que me grita gracias por

la suerte

de vuestro juego y vuestra broma /y gracias por

la suerte

de revivir una migaja de la magia de la infancia...

Entonces

(Banda Sonora del Poema)

Si el sol se está muriendo

si la luna está llorando

si la paz está sangrando

entonces,

sueño.

Si los sueños se nos duermen

si la ilusión se vuelve ilusa

si el abrazo está tan solo

entonces,

lágrimas.

Si los ojos están secos

si los ecos del recuerdo agonizan

si las tripas de la prisa son mil nervios

entonces,

calma.

Si el silencio está corrupto

si el poder también lo está

si te vas y te obligan a volver

entonces,

agonía.

Si compites y pierdes

si la pérdida es su risa

si nada queda por hacer

entonces,

movimiento.

Si la corriente es quietud

si la inquietud se paraliza

si te esquivan la mirada

entonces,

lucha.

Si se me congela la sangre

si se me cae el pelo

si el tiempo sigue juzgando

entonces

risa.

Si todo me parece absurdo

si el absurdo es como la nada

si este nado es un ahogo permanente

entonces

emerger.

Si la angustia vive en nosotros

si la bacteria del reloj nos atosiga

si el color del mundo es gris

entonces

caricia eterna.

Si de nada sirve un poema

si mi rumbo es una pérdida constante

si esto sólo es ceniza pura

entonces

cigarrillo

y escritura.

Escritura

si me nace del corazón o la sonrisa

si me duele la muerte del sol y del mundo;

escritura

sí.

Escritura

si necesitamos un cambio

si esperamos un sueño,

despertar.

Entonces…

despertar

con la escritura del cambio

con el cambio

para escribir

un nuevo mundo.

Resucitar

La fuerza de la vuelta
caminante paciente
/veloz enjambre inquieto
por la muerte que vuelve también

antes de que la flor prospere...

Regresar a otra montaña
desde el ceniciento campo de azabache
/observar desde la lejanía:
su sombra y ella
iluminada por un sol con mil pasiones

Ida y vuelta
Una vuelta a los porqués
a ese siempre
siempre propiedad del nunca tan insomne

Mejor saborear
el teñido parto del quizás
y abrir esa latente puerta
siempre dispuesta a hacer
sonar el piano de la vida

Resucitará mi enjambre de pasión
con la sonrisa exenta
mirar de magia,
aquél de niño...

Resucitaré cuando no respire de ese
cigarro tan mutuo
/el sumo humo del odio

Resucitaré...
resucitaré
cuando sueñe
de nuevo
sin pensar en el por qué ni en el jamás
Resucitaré...
cuando los absurdos
se conviertan en tal vez.

Resucitaré
cuando al abrir
el corazón
se estampe en mí
la palpitante melodía...

Estos días.

Banda Sonora del Poema.

Estos días grises de los que se escapa la luz

estos días grises que no se terminan de ir

estos días deslucidos que lucen sin una sonrisa

estos días opacos por los que paso sin preguntar…

no me cambian

no repetirán su monotonía en mí

no me dejarán sin salida

no me arrebatarán el juego al que juego sin más…

Estos días de amor sin caricias

estos días de risa sin voz

estos días de deseos encarcelados

estos días de lluvia tan seca…

acaricio al amor porque es una reliquia

me río con gritos para ser el ausente sol

libero el anhelo de sueños quebrados

y me empapo del alma que tienes tan llena…

Estos días

me escapo del muro

estos días

enciendo la lámpara con el humo

estos días

palpito con la razón del absurdo

estos días

/de muerte, tristeza y silencio/

me muero viviendo

lloro riendo

y callo gritando.

Estos días

la revolución nace dentro

estos días

se agitan la calma y el nervio

estos días

me quedo, me quedo, me quedo

buscando querer estos días. 

Flamanjazz.

(Para leer al ritmo de este temazo, lentamente)

(Banda Sonora de la descripción; necesaria)

           Flamenco Sketches suena de fondo, o más bien de superficie sobre la cual las letras caen como cae sutil la primera nota de Miles. Asordinando el tiempo en un momento, en un pedazo de metal, en un pedazo de letra. Todo se va llenando de humo, de un canto de bebé llorando por estar recogido en el feto inútil de la esponja, la esponja de este aire que ahora respiro; algodonado hasta que llega Coltrane y recoge la sangre del esputo triste del mañana. Destronando mitos con una pasmosidad a Tenor con su sensibilidad, lanzando y eligiendo aire para llegar a una cima de la que cae, a la que vuelve, de la que cae y vuelve como un yo-yo. Puf, LAzos, DOrmidos, REvolucionando SÍlabas, FAntasía. Bill Evans sostiene la pena con un acorde irrisorio como para ser toda una esperanza y sin embargo, siendo más que la esperanza. Siendo todo lo innombrable del abrazo que deja caer los párpados al otro lado del abrazo; siendo todo lo innombrable de la lágrima que llega a la boca como un caracol a su planta para morir seco, como la planta; siendo Adderley llegando con su saxito por mi cuarto para recordarme un solo triste que acaba tocando puntos álgidos de amor alegre con un feel sexy juguetón y apasionado. Culmen y culmen de la lágrima que se vuelve al ojo después de escuchar esto. 

Un marfil percutido en la cama de unas cuerdas de metal por un corazón y unas gafitas y un pelo de tazón medio caído tienen su turno. Sin espejismos ni adornos, el piano eructa a poquitos y piannisimos (y qué pianísimo!!) la entrada de la ballena herida, trompetística y tímida de Miles. Su timidez se desplaza por el agudo tiempo como un gato por la barandilla que une dos edificios de 200 metros: elegante, seguro de que va a pasar y apagando la llama de la muerte...acabando la escena apoyando la garra, la mano o el cuerpo entero en el contra-tiempo del contrabajo y en la sutil respiración de un splash que me da el aire necesario para descolocar la organización y jugar una vez más.

(Sesión de grabación del disco Kind Of Blue, 1959)

Carta a futuros visitantes:

Banda Sonora de la Carta.

Queridos visitantes, por esta carta (que quizá nunca leáis) podréis pensar que en este lugar nos damos besos y abrazos por la calle, podríais pensar que nos damos la bienvenida cada vez que entramos a un lugar, que nos queremos y respetamos. Pero todo lo contrario. Nos matamos entre nosotros. Sí. Por intereses que algunos conocen y que otros, simplemente, se limitan a esquivar. Nos matamos y nos odiamos con una eficacia máxima, como si fueran atributos de nuestro ser. Seguramente lo apuntaréis en vuestra libreta al llegar: “no aniquilar, ya lo hacen ellos solos”. También nos amamos. Sí. Pero con el tiempo se nos va olvidando, poco a poco, y las habitaciones de hotel y los cuartos donde dos amantes se aman van quedando como el refugio de las pasiones débiles, y las calles atestadas de gente respiran nuestro aire hostil y lleno de preocupaciones. Es raro. Nos volvemos torpes en el saludo, en el abrazo, en los besos y las caricias, y nos hacemos precisos y tecnológicos en el arte de matar –en muchos casos con el pretexto de la riqueza, término abstracto donde los haya-. Sí, sí, amigos, hacemos el amor, sudamos como animales, como seres pensantes  que somos, pero cada vez más el corazón se nos enfría con la tecnología y cada vez más pensamos menos. Pensamos menos en lo que siente el otro. En lo que puedas sentir tú al leer esta carta, por ejemplo; o en lo que pueda sentir una madre al ver como su hijo se desangra; o en lo que pueda tener en la cabeza las sonrisas que se ríen de todo esto. No sé, yo no sé en el resto del planeta, pero en Madrid la gente no camina con paso firme, la gente se deja llevar por todos los objetivos que ha perdido, convirtiéndose en los objetivos que han pensado otros por él o ella.  Es raro. Yo me siento raro. A veces pasan cosas buenas, como cuando salimos juntos a la calle y ya no nos dejamos llevar sin más, y buscamos un objetivo, el objetivo del cambio. Y allí entonces nos damos cuenta de todos los besos que no dimos y de todas las veces que no hicimos el amor por haber perdido nuestro objetivo; y entonces empezamos a vivir, a darnos energía y fuerza y risa y a recordamos tantas cosas que podemos ser; que por fin, empezamos a serlas. Eso es bello, hermoso. Espero que sigamos haciéndolo. Debemos aprender a querer otra vez. Seguramente penséis que tenemos que descongelar eso a lo que llamamos corazón y que nos sirve para vivir. Supuestamente, nosotros, la masa de gente que se ve a primera vista cuando habéis llegado a nuestra tierra, tenemos el poder de decidir nuestro futuro; en cierta manera es así, pero más cierto es que los gobernantes deciden por nosotros, con nuestro “beneplácito”. Lo cierto es que la clase alta de los que deciden son el ejemplo de todo lo que se nos olvidó ser: un beso, un abrazo, un corazón; y son el ejemplo de todo lo que no deberíamos ser: un odio frío, una distancia, una aparente corrección.

Queridos amigos, intentaremos cambiar todo esto para que nuestra tierra sea un lugar digno de lo desconocido; para que esta sea una tierra habitable y limpia, donde la suciedad tan sólo se llame caricia, beso, abrazo, y no se llama muerte, odio o destrucción.

Nos vemos. Un abrazo.

Onomatopeya

Plaf. Plaf. Plaf.

ehh!!

pum,

ahhh!

ohhhhyyy!

opps!
Urrrrrrrraa!

toc!
Tic
tac

tic

tac

tic

tac

El

tiempo

se

va

tu / yo

también.

Nos

vamos

y

no sabemos

a quién

le diremos

adiós!!

por

última

vez.

Por si

acaso el ocaso

viene

a buscarme

hasta

luego.

Nos

vemos

en el viaje

que

nunca

podremos

describir.

TIC

TAC

TIc

Tac...

Chim;

pom.

Ausencia

A veces creo que no soy
más que una ausencia...

Me siento aquí, sobre un sofá,
o sobre la nube que imagino,
o sobre los pies y las piernas
mientras camino y
me pregunto
si tú, o tú, o tú
sabrás si estoy o no,
si estoy como podrías estar
tú

solo, con la sola soledad
de estar vacío
de estar
sabiendo y saboreando
el hecho de que soy, de que soy
el amigo que ya he perdido
                                 /de que soy
el niño que fui
/pero que soy
todo...todo cuanto ya no ves/ todo
cuanto se ríe el espejo
al ver
al pequeño que corretea por la pasión vivaz
luchando por no ser
la ausencia que ahora
miras,

pronunciando una palabra
o cien
que se van cuando dejas de
pensar que ya
-aunque siga aquí-
me he ido.

Me he ido
de la mano del pasado y de la del
frío que hay en casa,
me he ido
en busca de la misma
búsqueda,
la de mí,
la de ti, la del mundo entero
/es algo parecido/

Pero la lucha es inútil,
me postraré en tu recuerdo
como una foto /moldeable y frágil/
mañana llegará
mi rostro a ti,
se irá para jamás volver
hasta que vuelva
al sitio
en el que jamás he estado
pero del que nunca
me he ido,
y cuando agarre de
nuevo el cigarro
/de nuevo
me fundiré con el
humo
para llegar a ti de alguna forma.
Seré humo
y te propondré posturas
jamás vistas
y harás
que me quede muy dormido

y así, sobre la cuna
del sucio cenicero
vivirá la magia de un zagal
que vino para
ser fuego presente
pero que sólo y solo

está ausente;
helado
de tu calor
como una estatua mirando caer
la nieve sobre la calle ajena y vacía
/y vacío
vacío como el vacío
de tus ojos
cuando me miras y me miras
sin ver cómo ni
quién ha esculpido
mis ayeres que ahora
-sólo ahora-
coinciden con tu mañana;

y sobre el baño de miel
que entrará por tu ventana
mientras tus ojos se apartan
la persiana
dirás lo que te digo
sin saber
que durante algún segundo
he estado aquí,
contigo.

Y aunque ahora la timidez
haya dejado de
partir mi lengua para convertirla en
mudo sigilo
/me pregunto
si mi voz o
si las letras que me escribo
son más niebla entre la niebla
o una mano que recorre el braille
que imagino
sobre la pared de tu alma...

y pensando
que las ausencias
/aún con ojos abiertos pero inadvertidos/
también tienen algún sueño:
que veas los ojos
con los que veo lo que miro.