Historia del beso psicótico

(Recomendación para quien quiera leer con música de fondo. BSO del relato del compositor Philip Glass)

Escribe pensamientos en su pequeño y envejecido cuaderno:

     <<La ciudad me grita. ¡¡Bebe, existe, resiste!! ¡¡¡Sal a caminar mis calles frías!!! Desahógate. Algo me pide correr. Puedo ganar al tiempo.

Quiero sólo que dejen de matar el tiempo -que no existe- para dejarme ser una hormiga, dispuesta a edificar una de las maravillas del mundo.>>

    Y por las calles corría. El viento era sólo una prueba más de su alma agitada. La melena sucia pintaba a pinceladas las calles semivacías de Madrid. La mitad del vacío lo completaban las prostitutas que le gritaban algo a lo lejos mientras corría, y corría. Sin rumbo. Sin rumbo. Sin motivo. Como sus desmotivadas lágrimas dibujando un sendero descendente por su rostro, mientras corría. Las lágrimas se empujaban contra la piel, y el viento se empujaba contra su cuerpo entero. Le dolía el pecho, lleno del gusano casi eterno de la angustia. Corre en busca de cosas imposibles. Quizás tan sólo corra en busca de un juego perdido. Quizás tan sólo corra porque necesite un beso de un amor que no empiece como muerte. Quizás sólo necesite pensar en algo que no sea una muerte. En un beso no de humo. <<Pero las lágrimas se secan mejor con humo que con sonrisas de saliva.>>

    Frena.

    Enciende un porro, sentado en un portal. El humo espeso se mezcla con el vaho de invierno. El humo espeso vuela como si estuviera en un puente colgante. Él lo mira así. El puente es invisible. En todo el aire, la niebla se mezcla con el humo y Darío piensa que eso es algo parecido a un beso.

    <<El avance es una lucha contra la muerte. Soy el huracán dentro del volcán.>>

    Deja que el porro se apague y se lo guarda, casi terminado, en el paquete de tabaco. Se pone en pie. Y corre. Corre. El tiempo le atosiga. El tiempo le llega como un pensamiento recurrente y enfermo. Como si sólo fuera consciente de la muerte que significa el tiempo que se escapa. Corre como si quisiera adelantar al tiempo, y entonces el enfermo es él, sin que lo sepa. En busca del imposible Darío corre.  

    Y transita las calles en el inicio de otra madrugada que no le lleva a ninguna parte. También, incluso corriendo, escupe humo. La niebla callejera vuelve a besar al humo durante un efímero instante, sin que él sea consciente.

    <<Madrid en invierno. Qué gris está todo. El silencio me perturba y sólo puedo avanzar para alejarme del dolor. En el aire hay como un rocío frío de angustias. En el avance grito mi libertad.>>

    Con las piernas ya dolidas de cansancio y las angustias aún de lava refulgente, decide entrar a un bar lleno de jóvenes universitarios. La música no deja escuchar las voces. Piensa que esa es la condena de esos jóvenes (que tienen algún año más que el joven Darío).  Mira a una chica. Con la seguridad de la inconsciencia y la valentía de la locura se acerca a ella. Darío sonríe con aire chulesco y ella responde con una seductora timidez.

    -En menos de 15 minutos tú y yo estamos fuera besándonos, ¿qué te apuestas? -Darío sonríe natural y Brenda sorprendida.

    Después de una conversación olvidadiza en la que lo importante para los dos era tan sólo el beso por llegar -mucho antes que las preguntas sospechadas de un encuentro desconocido- la carne de sus labios se mezcló con una fuerza nerviosa. Las piernas de Brenda se agarraban a Darío mientras éste la alzaba, la juntaba contra su cuerpo y se apoyaban contra la pared y mientras, Darío, inexplicablemente, temblaba de frío. Después de algunos besos con la carga entera de una pasión casi colérica, Darío cayó, helado, al suelo, mientras Brenda escuchaba unas palabras que, según su mirada impresionada, asustaban. Darío hablaba de tiempo y de muerte y de infancias recobradas dentro de la muerte. Decía “La tristeza es sabrosa… Pero duele, daña, mata…” Brenda no entendía. Posaba su mano cálida sobre el rostro de un Darío que temblaba y reflejaba en sus ojos un alma-niño con un dolor tan viejo como el espejo de Narciso.

<<Me considero tan auténtico como la psicología interna de un dibujo de un niño pequeño -acosado por angustias.>>  

    Darío acompañó a Brenda. Se despidieron. Darío siguió corriendo, y en el reguero de pena y angustia que dejaba su carrera, se perdieron inevitables los besos frenéticos; entonces, el azulado cielo que precede al primer rayo del alba miró a Darío en un banco de una plaza de Madrid, encendiendo un puente de humo espeso que se mezclaba con la niebla. Un beso más de olvido. Un beso más…