lunes, 30 de noviembre de 2015

Pájaro azul


"¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?"
Alejandra Pizarnik en 'Las aventuras perdidas'

siento tu odio cerca, como el pájaro
que picotea el hueso negro 
que tengo por tristeza. Me muevo
a través de ese hueso.
siento tu odio cerca. Aunque tú
no seas pájaro. 

- Siento. 
- ¿Lo sientes?
- ¿Quién eres?
- Soy tú. No eres nadie. 
Sólo infancia rota en charcos de cristales. 
No quieras amar,
sientes el odio cerca
como el pájaro que picotea/
como el pájaro muerto que te picotea.

Me muevo a través de ese golpe. 
- ¿Quién eres?
- No eres nadie.
Te mueves con los pies de la nada. 
Te atraviesas con un canto que está mudo,
afilado. 
Soy palabras. 
Una lengua de humo. 

Me muevo con los pies de la nada
de color celeste /el pájaro, el odio
cercano como tus manos ofrecidas
a la mano azul de la distancia. 

- ¿Quién eres? 
- Me estoy escribiendo y me rompo.
Con la desnudez piso charcos de cristales. 
Romperse es el verbo del grito, mudo
a través de tu odio. 
Está cerca./
Mis huesos son árboles inocentes 
y la culpa los picotea. 

- ¿Quién eres?
- Soy el culpable de haber crecido. De amar
a través de tu odio.
Me muevo... 
a través de las alas que han caído. 



martes, 24 de noviembre de 2015

Invierno



"el frío es un elemento dramático como otro cualquiera"
Federico García Lorca, en 'El Público'

Siembro el porvenir con cálidos abrazos cálidos.
Algo brilla lejos, muy lejos
una playa y mar bañado de luz
de piel y manos.

Ahora grita un niño
congelado en un columpio  -en movimiento-
congelado.
La memoria es una estatua de hielo derretida
por el sol del pensamiento.

Siembro piel y luz de manos por venir.
Algo canta/ un ruiseñor que vuelve de su viaje
con maleta de esplendor, con alas
que mecen el fulgor y que lo empujan
hacia quienes miran el cielo.

Ahora grita un niño en lo opaco.
El invierno esparce un fuego
que se llama oscuridad
que es de ceniza blanca y que se posa
en campos verdes detenidos en el frío.

Siembro piel y luz de manos.
Pero ahora
grito
mientras la voz se me congela.




miércoles, 18 de noviembre de 2015

Impresiones (desde anotaciones en Auschwitz y Birkenau)

"...en Birkenau me fijo en lo que me pareció una ardilla blanca y era un topo juguetón clavándose en la tierra; la vida, inocente aún, cavando túneles bajo el terror."

Escupo para mojar el pozo seco, la tierra
con olor a piel quemada. 
También hoy, también ahora.

Piso el barro que da forma al ahogamiento. 
Escucho la huella del aullido 
dentro de ojos infantiles, sabios ya
del látigo del odio. 
También hoy, también ahora.

La barbarie es el agua que ofrecemos 
sin las manos.
Me bebo los disparos, los escucho,
los susurro cuando siembro un muro 
alrededor de mis ojos/
lo levanto y me bebo los disparos.
Los siento y no me matan.
También hoy, también ahora. 

Cincelo la mirada del después
después del hambre, la vergüenza y el terror
mientras el hambre.
Veo mi reflejo /huesos quebrados. (No olvidar): 
recojo una piedra a la que dio forma
ríos de ceniza
ríos de grietas 
                 /como distancias en las huellas dactilares
También hoy, también ahora. 

Respiro el humo y la nube, que tiene forma
de cuerpos hacinados
y de uñas desgarrándose en el muro.
Trago la saliva que me escupe el cielo,
respirar es una trampa
tragar saliva es una trampa si es del cielo
y es el cielo el nombre de otro asedio
                                      otra distancia
y otra muerte sobre muerte

También hoy, también ahora. 


(atardecer en Birkenau)


jueves, 12 de noviembre de 2015

Jardín distancia

"Estoy soñando la existencia y es un jardín torturado"
Antonio Gamoneda 
(del poema 'Vi lavandas sumergidas')

Estoy viendo desde lejos. 
La distancia es mirada que se aleja, ventana
vestida de sombra, opaca
como nocturno de nubes.
Pero sé bien 
de tu palabra de fuego-de-artificio que vive, respira
el suelo desde la médula hasta 
alcanzar su brillo.

Yo miro/ veo porque estoy cerca. 
La distancia es olvidarse del jardín de tu palabra
dentro de tu rostro detonante.
Te toco el rostro con el humo. 
Riego las plantas de todas tus facciones con el agua limpia
del recuerdo
/el otoño tiene también flores.

Aquí respiro.
Allí respiro. 
Aquí y allí no difieren entre sí
cuando respiro.
Estoy respirando.
Estoy respirando
Estoy soñando tu existencia
y es un jardín torturado
lleno de luz
Aquí
Allí 
Yo te respiro.



martes, 10 de noviembre de 2015

Acuático

Me dejo ir
me dejo caer
me dejo doler
bucear los ojos del espejo
dolerme y sonreírme
/regresarme

El pensamiento es río.
Lo nado con los pies por el asfalto. 
No sé bien a qué distancia
están los ojos que me ven como ese río
/sé que existen
porque los vi existir mirando como ríos
indomables sumergibles infinitos, 
Heráclito jugando con el agua 
como con tiempo inasible.

¿Cuántas veces recibiré a mi muerte
en ese río
con las manos mojadas de esperanza,
ojos de otoño
y angustia de desvelo? 

Dejaré extenderse el fuego en ese río,
dejaré apagarme y caminar,
encenderme /enmudecer,
dejaré crecerme y decrecerme 
hasta llegar al fin 
que es otro mar
que es ese mar que es esta muerte 
que sabe empezar sus horizontes.




Luces

 
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