el niño Alfred, de ceniza

vi al pequeño Alfred en el metro.

al lado de su asiento

otra niña, que jugaba con su padre/

avivaba las sonrisas del vagón

con un juego de palmadas y canciones

Alfred

con la inocencia muerta del niño que conoce una muerte/

se despertó del fuego fugaz de aquella niña

y salió del metro

huérfano de juego, huérfano de magia.

vi al pequeño Alfred en el metro.

y ese día

el niño Alfred no era más que

un fantasma de cenizas.

La fe del que juega

Desde lo alto de la ciudad se les podía distinguir. Grupos de burbujas jabonosas e infantiles les seguían en sus pasos, dejando a su rastro hileras de pequeños arco-iris (dibujados en cada una de las pompitas con las que jugaban). No se les podía llamar adultos. No se les podía llamar niños. En todo caso se les podía llamar vivos. Simplemente. Y no es que vivir quiera decir caminar por la ciudad agarrados de la mano mientras un desfile de burbujas te acompaña; es que ellos estaban cerca de la felicidad, y creían fehacientemente estarlo haciendo ese tipo de cosas.

Un día hay quien dijo, desde lo alto de la ciudad, que se habían suicidado juntos arrojándose a un camión. No se sabe si es verdad, lo cierto es que desde ese día no se les ve. Pero aún hay quien escribe en lugares escondidos que “desde lo alto de la ciudad se les puede distinguir”.